— Pu faire quoi ?
— Tout construire à partir de rien. Sans mon aide. Sans argent.
Viktor hésita. Alla détourna le regard. Denis éclata de rire, mais faux :
— Maman, pourquoi tu poses ce genre de questions ? On est une famille, on doit s’aider.
— Une famille, — répéta Valentina Sergueïevna. — Oui. Sauf que moi, je n’ai pas aidé Roman. Je l’ai jeté. Et il est devenu plus fort que vous deux réunis.
Viktor vira au rouge. Denis serra les dents. À la table voisine, les invités s’échangèrent des regards — certains compatissants, d’autres avec une pointe de satisfaction mal dissimulée.
Une des amies de Valentina Sergueïevna se pencha vers elle et chuchota à mi-voix :
— Valia, tu nous as toujours dit qu’il était incapable de quoi que ce soit. Et il s’avère que c’est le plus réussi de tes fils.
Valentina Sergueïevna serra la photo. Elle ne répondit pas.
Les invités se dispersèrent vite — les uns prétextant la fatigue, les autres des obligations. Valentina Sergueïevna ne les retint pas. Elle resta seule dans la salle vide, tenant dans ses mains la photo de la famille heureuse de Roman.
Son téléphone vibra. Numéro inconnu. Un message de Ksenia :
« Valentina Sergueïevna, Roman a dit qu’on pouvait se voir. Mais seulement si vous êtes prête à nous accepter tels que nous sommes. Sans tenter de nous changer ou de nous apprendre la vie. On a construit notre existence nous-mêmes. Elle nous plaît. Si vous comprenez ça, venez prendre le thé chez nous samedi. Je vous enverrai l’adresse demain. »
Valentina Sergueïevna porta le téléphone contre sa poitrine. Les larmes se mirent à couler — brûlantes, amères. Des larmes de honte et d’une étrange, presque enfantine, lueur d’espoir.
Elle avait perdu son fils il y a onze ans. Elle l’avait chassé elle-même. Mais aujourd’hui, peut-être avait-elle une chance de le redécouvrir. Non comme un raté à traîner. Mais comme un homme qui avait réussi bien plus qu’elle ne l’avait jamais imaginé.
Celui qu’elle appelait « sang étranger » s’était révélé être le plus solide.
Valentina Sergueïevna sortit du restaurant. L’air nocturne était froid, tranchant. D’une main tremblante, elle tapa une réponse à Ksenia :
« Je viendrai. Merci de me donner une chance. Je ferai de mon mieux pour ne pas vous décevoir. »
Elle envoya le message. Resta debout à regarder l’écran jusqu’à ce que la réponse arrive :
« D’accord. »
Un seul mot. Mais il n’y avait ni colère ni triomphe. Juste un accord.
Valentina Sergueïevna se souvint d’Il y a onze ans : Roman était dans l’entrée avec un sac de vêtements, Ksenia derrière lui. Elle lui avait crié alors :
— Tu reviendras à genoux ! Tu ramperas toi-même pour demander pardon !
Il n’était pas revenu. Il était revenu debout. Dans un costume qu’elle n’aurait pas pu se payer. Avec une femme qui ne se cachait plus derrière son dos. Avec un fils élevé mieux que ses propres petits-enfants.
Et il n’était pas venu se venger. Il était venu dire : j’ai réussi sans toi. Et je vais bien.
Ça faisait plus mal que n’importe quelle vengeance.
Valentina Sergueïevna se retourna vers le restaurant. Les lumières brillaient encore aux fenêtres. Les serveurs débarrassaient les tables de son anniversaire — cette fête qu’elle voulait transformer en triomphe, et qui s’était changée en humiliation personnelle.
Elle avait invité Roman « pour rire ». Elle voulait le voir se consumer de honte à côté de ses frères “réussis”.
Mais au final, ce n’était pas elle qui riait.
C’est la vie qui riait. De son orgueil. De son aveuglement. Du fait qu’elle avait jeté un diamant en le prenant pour un caillou.
Elle sortit de son sac son téléphone et regarda de nouveau la photo que Roman lui avait offerte. La mer. Des visages heureux. Une famille qu’il avait construite sans elle.
Et en bas, cette inscription : « La famille, ce sont ceux qui restent à tes côtés. Même quand tous les autres se détournent. »
Valentina Sergueïevna passa le doigt sur l’écran. Enregistra la photo. La mit en fond d’écran.
Samedi, elle irait chez eux. Non comme la mère qui sait toujours tout mieux que les autres. Non comme la bienfaitrice qui daigne accorder son pardon. Mais comme une personne qui veut réparer une erreur. Au moins essayer.
Roman lui avait donné une chance. La dernière.
Elle ne savait pas s’il lui pardonnerait un jour vraiment. Elle ne savait pas si elle pourrait devenir une grand-mère pour Lev. Elle ne savait pas s’ils l’accepteraient dans cette vie qu’ils avaient construite sans elle.
Mais elle savait une chose : elle n’avait plus le droit à l’erreur.
Valentina Sergueïevna rangea son téléphone dans son sac et se dirigea lentement vers le taxi. Ses pas résonnaient sourdement sur la rue déserte. L’anniversaire était terminé. Soixante ans derrière elle.
Et ce n’est qu’aujourd’hui qu’elle comprenait qui elle avait perdu.
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