Elle blanchit. Les invités firent mine de se concentrer sur leurs salades.
— Roman, pardonne-moi… Je ne voulais pas…
— Bien sûr que tu voulais, — la coupa-t-il sans dureté, juste en constatant. — Et tu sais quoi ? Merci. Sans cette humiliation, Ksenia et moi n’aurions pas compris l’essentiel : qu’on ne peut compter que sur soi.
Ksenia posa sa main sur l’épaule de son mari — non pour l’arrêter, mais pour lui montrer qu’elle était là.
Roman inspira profondément et reprit plus calmement :
— On est partis alors les mains vides. On louait une chambre en foyer. Ksenia travaillait en centre d’appels, moi j’écrivais du code la nuit. Les deux premières années, on comptait chaque kopeck. Puis Lev est né — ce fut encore plus dur. Mais on n’a demandé de l’aide à personne. À absolument personne.
Son regard fit le tour de la table — Viktor et sa montre chère, Denis et son air satisfait, Valentina Sergueïevna et son collier de perles.
— On a décroché notre premier contrat au bout de trois ans. Petit. Puis un autre. Ensuite, des investisseurs nous ont remarqués. On a créé un produit qui résolvait un vrai problème. Et il a explosé.
Denis eut une moue :
— Facile à dire, quand tout est déjà gagné.
Roman se tourna vers lui, et pour la première fois, une note de dureté traversa sa voix :
— Facile ? Denis, t’es-tu déjà retrouvé éveillé deux nuits de suite ? Sans savoir si tu aurais assez pour faire les courses ? As-tu vu ta femme faire la queue pour des vêtements gratuits pour enfants pendant que toi, en rendez-vous, tu fais semblant d’être un type qui a réussi ? Non. Parce que maman t’a toujours rattrapé. Elle t’a donné un appart, Viktor. Elle t’a ouvert des portes, Denis. Nous, elle ne nous a rien donné. Et ça a été la meilleure chose qu’elle pouvait faire.
Valentina Sergueïevna se couvrit le visage de ses mains. Viktor fixait son assiette. Alla, sa femme, détourna le regard vers la fenêtre.
Roman sortit une enveloppe de la poche intérieure de sa veste. Il la posa devant sa mère.
— Bon anniversaire.
Elle l’ouvrit avec des doigts tremblants. À l’intérieur, une photo : Roman, Ksenia et le petit Lev, devant la mer. Tous trois se souriaient mutuellement. Au dos, une inscription : « La famille, ce sont ceux qui restent à tes côtés. Même quand tous les autres se détournent. »
Valentina Sergueïevna serra la photo si fort que ses jointures blanchirent.
— Mon Dieu… Qu’est-ce que j’ai fait… Roman, pardonne-moi. Je t’en supplie. J’ai été aveugle. Idiote.
— Tu avais peur, — dit-il doucement. — Que je devienne comme Guennadi. Faible. Raté. Et tu t’es dit qu’il valait mieux couper net.
— Oui… Oui, j’avais peur…
— Tu n’as pas coupé un raté, maman. Tu as coupé ton fils. Je n’ai jamais été Guennadi. Mais tu ne l’as pas vu.
Il marqua une pause. Ksenia prit Lev par la main.
— Et tu sais ce qui est le plus étrange ? Je ne t’en veux pas. Plus depuis longtemps. La colère est partie le jour où on a pu, pour la première fois, louer un vrai appartement. Là, j’ai compris : je n’ai plus besoin de toi. Ni de ton argent, ni de ton approbation, ni de ton amour. De rien.
Valentina Sergueïevna sanglota. Les invités détournaient les yeux.
— On va y aller, — dit Roman en prenant la main de Ksenia. — Lev est fatigué, on doit traverser toute la ville.
Valentina Sergueïevna se leva d’un bond :
— Attends ! Ne pars pas comme ça… Je veux tout réparer. Donne-moi une chance !
Il s’arrêta. Se retourna. La regarda longuement. Puis lui tendit la main — non pour l’embrasser, mais pour une poignée de main.
— On pourra se voir, maman. De temps en temps. Mais seulement d’égal à égal. Sans jugements, sans morale. On a construit notre vie sans toi. Et c’est notre vie. Si tu es prête à l’accepter, Ksenia te donnera notre numéro.
Valentina Sergueïevna fixa cette main tendue. Puis, lentement, comme si elle craignait qu’il ne change d’avis, elle la serra. Pas une étreinte maternelle. Une poignée de main d’affaires.
Roman hocha la tête. Ksenia prit Lev par la main, et tous les trois se dirigèrent vers la sortie. Arrivé à la porte, le garçon se retourna et fit un petit signe de la main — spontané, enfantin. La porte se referma.
Valentina Sergueïevna se laissa tomber sur sa chaise. La salle se tut — pesante, gênée. Un serveur s’approcha prudemment avec un plateau, mais elle le renvoya d’un geste.
Viktor rompit le silence en premier :
— Maman, qu’est-ce que tu as ? Bois un peu, au moins.
Elle leva la tête. Regarda son fils cadet — son visage soigné, l’assurance de quelqu’un qui a toujours su que maman rattraperait.
— Viktor, si je t’avais mis à la porte, toi aussi, à l’époque, tu aurais pu ? Faire ce qu’il a fait ?
Il fronça les sourcils :
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