— Maman, qu’est-ce que tu fais plantée là ? Tout le monde est déjà dans la salle.
Valentina Sergueïevna remit en place son collier de perles — le cadeau de Viktor pour ses soixante ans — et eut un petit sourire en coin.
— Je me demande si Roman va venir.
Viktor renifla :
— Pourquoi tu l’as invité, d’ailleurs ? Onze ans que tu faisais silence, et tout allait très bien.
Elle haussa les épaules. Elle ne savait pas elle-même pourquoi. Peut-être qu’elle avait envie de voir à quel point il avait fini par tomber. Roman. L’aîné. Celui de Guennadi. De ce mariage dont elle préférait ne pas se souvenir. Raté de père, raté de fils. Du sang étranger.
— Qu’il voie un peu comment vivent les gens normaux, — dit Valentina Sergueïevna en se dirigeant vers la sortie. — Peut-être qu’il aura enfin honte.
La salle du restaurant bourdonnait. Les tables croulaient sous les zakouski, les serveurs servaient le mousseux. Valentina Sergueïevna recevait les félicitations, souriait, mais gardait sans cesse un œil sur l’entrée. Roman ne se montrait pas.
Lâche, pensa-t-elle avec satisfaction. Il a eu peur de venir.
Onze ans plus tôt, elle l’avait mis à la porte. Il était venu demander de l’argent — pour un logement, un quelconque apport initial. Elle avait refusé. Devant ses frères. Devant sa Ksenia, sa petite souris de village. Elle lui avait tout balancé : qu’elle en avait assez de traîner un raté, que ça suffisait, qu’il n’avait qu’à se débrouiller.
Roman s’était simplement retourné et était parti. Il n’avait plus jamais appelé. Avait disparu.
Et voilà qu’aujourd’hui, elle l’avait invité. Pour rire. Pour montrer à Viktor et Denis : vous voyez bien, j’avais raison, il n’est devenu rien du tout.
La porte du restaurant s’ouvrit brusquement.
Toutes les têtes se tournèrent. Dans la salle entra un homme en costume dont on ne pouvait détacher le regard — non pas parce qu’il était tape-à-l’œil, mais à cause de sa coupe parfaite, du tissu coûteux, de la façon impeccable dont il tombait sur la silhouette. À ses côtés, une femme en robe couleur crème, avec un brushing digne d’une couverture de magazine. Elle tenait par la main un garçon d’environ huit ans, habillé comme pour une réception à l’ambassade.
Valentina Sergueïevna se figea. Elle ne les reconnut pas. Ces gens avaient l’air de s’être trompés de restaurant — trop chers, trop “haut de gamme” pour son anniversaire.
Viktor donna un coup de coude à sa mère :
— C’est qui ? T’as invité un de tes partenaires ?
L’homme se dirigeait droit vers leur table. Son regard parcourut la salle — calme, posé, évaluateur. À son poignet brillait une montre qui valait plus cher que la voiture de Viktor.
Il s’arrêta devant la reine de la fête.
— Bonsoir, maman. C’est Roman.
Valentina Sergueïevna sentit tout se dérober en elle. Viktor resta immobile, son verre suspendu à mi-route. Denis laissa tomber sa fourchette.
C’était son fils aîné. Mais plus ce gars voûté, toujours fautif. Devant elle se tenait un homme dont émanait une telle assurance qu’elle en eut le souffle coupé.
Roman se tourna vers la femme à ses côtés :
— Voici Ksenia. Ma femme. Et notre fils, Lev.
Ksenia hocha la tête — sans gêne, sans excuses. Elle se tenait comme quelqu’un d’habitué aux restaurants chers et aux regards des autres.
La bouche de Valentina Sergueïevna s’ouvrit, mais aucun son n’en sortit. Les invités à table s’étaient tus.
Viktor craqua le premier :
— Tu fais quoi, maintenant ? Tu travailles où ?
Roman posa les yeux sur son frère. Dans son regard, il n’y avait ni défi, ni mépris. Juste du calme.
— Avec Ksenia, on a notre propre entreprise. On développe des systèmes de paiement pour des sociétés internationales.
Ksenia compléta d’une voix douce, mais chaque mot sonnait clairement :
— Roman s’occupe de l’architecture IT, et moi de la gestion produit. L’an dernier, on est entrés sur les marchés européens.
Denis ricana, sans grande conviction :
— Ouais, les start-ups… Tout le monde monte des start-ups, maintenant.
Ksenia tourna la tête vers lui. Elle lui sourit gentiment, mais dans ses yeux, il y avait de l’acier :
— Pas tout le monde, Denis. Mais nous, on y est arrivés.
Le silence autour de la table devint compact. Valentina Sergueïevna regardait son fils sans comprendre — comment était-il devenu comme ça ? D’où venaient cette assurance ? Cet argent, ce costume, cette femme qui n’avait plus rien d’une idiote de village timide ?
L’une des invitées — une voisine de Valentina Sergueïevna — se pencha vers son amie et chuchota assez fort :
— Eh bien, ça alors. Et elle nous a toujours dit que l’aîné, c’était un bon à rien.
Valentina Sergueïevna pâlit.
Roman s’accroupit à côté de son neveu Maksim, le fils de Viktor. Le garçon le regardait avec admiration.
— Salut, Maksim. Tu as quel âge, maintenant ?
— Dix ans, — répondit l’enfant en hochant la tête.
Roman sortit de sa poche une carte de visite avec un embossage discret :
— Si un jour tu veux savoir comment on crée des programmes ou comment fonctionne une entreprise, tu m’appelles. Tu viendras au bureau, je te montrerai.
Viktor se raidit :
— Roman, ce n’est pas la peine…
— Pas la peine de quoi, Viktor ? D’inviter mon neveu à passer ? — Roman se redressa. — Je n’ai pas l’intention de te le “piquer”. Je veux juste lui montrer un autre monde.
Maksim serra la carte comme un trésor. Viktor serra la mâchoire.
Roman revint vers la table de la fêtée. Valentina Sergueïevna retrouva enfin sa voix :
— Roman, je… Je ne pensais pas que tu…
— Que je réussirais ? — acheva-t-il pour elle. — Oui, je m’en souviens. Il y a onze ans, tu me l’as dit devant tout le monde. Que j’étais un raté. Que tu en avais assez de porter un poids mort. Que je n’aurais jamais rien.
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