J’avais beau porter l’enfant de mon mari, je ne pouvais pas continuer une vie remplie de haine et de mépris.
Le lendemain matin, je suis allée à la mairie, j’ai récupéré les papiers de séparation légale et je les ai signés aussitôt.
En sortant du bâtiment, j’ai éclaté en sanglots — mais je sentais en même temps une étrange légèreté dans ma poitrine.
Pas parce que je ne souffrais plus, mais parce que j’avais choisi la liberté pour mon enfant.
Je suis partie avec presque rien : quelques vêtements de tous les jours, quelques affaires pour le bébé, et du courage.
À Cebu, j’ai trouvé du travail comme réceptionniste dans une petite clinique, et, à mesure que mon ventre s’arrondissait, j’ai réappris à rire.
Ma mère et mes amis, restés à la province, sont devenus mon pilier.
Entre-temps, j’ai appris que la petite amie de Marco — Clarissa, une femme très douée avec les mots et passionnée par les choses luxueuses — avait été installée chez les Dela Cruz.
On la traitait comme une reine. On exauçait le moindre de ses caprices.
Quand elle recevait des visites, ma belle-mère se vantait devant tout le monde :
« C’est elle qui va nous donner un héritier mâle pour l’entreprise ! »
Dans mon esprit, je n’avais plus besoin de me battre contre eux — seul le temps trancherait.
J’ai accouché de ma fille dans un hôpital public de Cebu.
Une petite fille en parfaite santé — menue, mais avec des yeux brillants comme le matin.
En la serrant contre moi, toute la douleur que j’avais traversée s’est soudain dissipée.
Je me fichais de savoir si c’était un garçon ou une fille — elle était en vie, et c’était tout ce qui comptait.
Quelques semaines plus tard, une ancienne voisine m’a appris la nouvelle :
Clarissa avait, elle aussi, accouché.
Toute la famille de Marco était en effervescence — ballons, banderoles, grand festin.
Pour eux, « l’héritier » était enfin arrivé.
Mais un après-midi, une rumeur a secoué tout le quartier : le bébé n’était pas un garçon… mais une fille.
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