La pluie de Portland a une personnalité. Pas dramatique comme les orages de Floride ni biblique comme la grêle du Midwest ; elle est patiente, insinuante, une fine insistance qui persuade plutôt qu’elle ne conquiert. À notre huitième année de mariage, la pluie était devenue le son à l’aune duquel nous mesurions nos soirées. Les gouttières de notre duplex de style Craftsman gargouillaient d’un rythme que Mark avait un jour plaisanté être en 4/4, et je laissais sécher ma blouse de travail sur le dossier d’une chaise de salle à manger pendant qu’il réchauffait au micro-ondes des restes de thaï.
Nous avions une jungle de plantes d’intérieur à la fenêtre du salon, un levain « hérité » sur le comptoir, et un magnet-calendrier de notre dentiste de famille sur le frigo qui portait nos deux noms comme l’unité qu’ils m’avaient autrefois fait sentir que nous étions : Mark + Claire. Deux détartrages par an, codés par couleur.
La vie conjugale avait été, un temps, une chorégraphie douce. Nos routines étaient de petites étoiles brillantes : l’habitude de Mark de glisser un carré de chocolat noir dans mon sac-repas pendant mes semaines de garde de nuit, mes mots pliés dans la pochette de son ordinateur avant ses présentations, la façon dont nous achetions un poulet rôti de chez Costco chaque dimanche et l’étirions sur trois dîners, parce qu’être prudents ensemble avait ressemblé à un rêve. Portland nous offrait un écosystème qui avait du sens : le ronron du tram, les food trucks, une coop’ locale où le caissier te demandait des nouvelles de ta journée avec le sérieux d’un thérapeute. Nous étions le genre de personnes qui se disputent poliment à propos des pistes cyclables et du compost. Nous étions le genre de personnes qui fabriquent un foyer.
Et puis il y avait Emily. Cinq ans de moins, ma sœur avait toujours été une comète que j’avais appris à regarder plutôt qu’à poursuivre. Sur chaque photo de famille, elle rayonnait. Pas une beauté, plutôt une luminosité — une manière d’occuper l’espace qui te faisait, à la fois, te sentir inclus et éclipsé. Ayant grandi dans une maison à demi-niveaux à Beaverton, j’avais été la responsable : élève du tableau d’honneur, la première à prendre un petit boulot au bar à yaourt du centre commercial, conductrice désignée le soir du bal. Emily flottait. C’était la fille qui avait oublié son exposé de sciences mais qui avait charmé la classe avec une démonstration improvisée sur la force centrifuge à l’aide de sa queue-de-cheval et d’une chaise pivotante. Nos parents, tous deux profs de lycée, ne voulaient pas l’aimer davantage. Ils nous aimaient différemment et, j’en suis sûre, imparfaitement. Mais même leurs soupirs fatigués prenaient une petite musique quand ils lui étaient adressés.
« Ta sœur, disait ma mère, à moitié admirative, à moitié exaspérée, entre dans une pièce et toute l’argenterie se redresse. »
J’ai appris à dresser la table d’une main ferme et à ne pas regarder les cuillères.
Quand Emily a déménagé à Portland pour un poste dans une agence marketing boutique, la ville a semblé se plier autour de ce fait, comme pour faire de la place. Elle a enchaîné les appartements dans des quartiers aux noms clins d’œil — Alphabet District, Goose Hollow — et arrivait aux pendaisons de crémaillère en robes d’été et blousons de cuir des mois où tout le monde else portait des bottes de pluie. Elle venait dîner dans notre duplex, avec une tarte d’une adresse sur Division dont la croûte avait l’audace d’être parfaite. Mark l’aimait bien. Tout le monde l’aimait bien. Il lui demandait des nouvelles de ses clients — des microbrasseries, une boutique de glace artisanale qui faisait un parfum poivre noir–lavande pour lequel on faisait la queue autour du pâté de maisons — et elle racontait des histoires qui nous donnaient l’impression que la ville était un être vivant dont nous étions devenus amis.
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