Quelques jours plus tard, il est enfin arrivé à l'hôpital, un bouquet à la main, l'image même d'un mari dévoué qui avait été « trop occupé ». Son sourire habituel s'est estompé lorsqu'il m'a vue – non pas parce que j'avais l'air las, mais parce que j'étais prêt.
Au lieu de lui donner le bébé, je lui ai tendu un dossier : les papiers du divorce.
Il resta figé un instant, les fleurs se fanant entre ses doigts. « Tu n'es pas sérieux », balbutia-t-il.
« Je le suis », ai-je dit d'une voix ferme malgré la tempête intérieure. « Tu as raté son premier souffle. Tu as raté notre premier moment en famille. Et tu as menti. Je ne peux pas élever ma fille avec quelqu'un qui pense que les promesses sont facultatives. »
Il essaya de protester, d'expliquer, mais ses mots sonnèrent creux. La vérité était déjà connue, et rien ne pourrait l'effacer.
Je me suis retournée vers ma fille, blottie en sécurité dans mes bras. Elle n'avait pas besoin de vaines excuses. Elle avait besoin d'amour, d'honnêteté et de présence. Tout ce que je pouvais lui offrir sans lui.
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