La guérison a été lente, mais elle est venue.
Je suis allée en thérapie.
J’ai appris que ma valeur n’était pas liée à la peur.
Patrick a remarqué que j’avais l’esprit vif, un vrai talent pour l’organisation et la stratégie. Très vite, j’ai commencé à l’aider dans son travail caritatif — une fondation créée pour soutenir des enfants dans des situations comme la mienne.
Pour la première fois, j’ai eu l’impression d’avoir une place, une mission.
Trois ans plus tard, sur une plage tranquille de l’Oregon, nous nous sommes mariés.
Ce n’était pas un conte de fées parfait.
C’était mieux que ça — deux êtres en train de se reconstruire ensemble.
Notre fille, Maya, est née un an plus tard.
La lettre qui m’a ramenée en arrière
Un mardi matin, une enveloppe fine est arrivée par la poste.
« Linda Carver est en soins palliatifs. Elle veut te voir. »
Je n’avais pas remis les pieds à Maple Ridge depuis treize ans.
Patrick a serré ma main.
— Tu n’es pas obligée d’y aller, tu sais.
— Je sais, ai-je répondu. Mais j’en ai besoin… pour moi.
La dernière conversation
La maison des Carver sentait le vieux, la poussière et les regrets.
Linda était allongée sur un lit médicalisé installé dans le salon, le visage livide, le corps amaigri.
Emily était assise dans un coin, plus âgée, usée, amère.
Quand Linda m’a vue, elle a murmuré mon prénom.
— Pourquoi ? lui ai-je demandé. Pourquoi nous as-tu fait tant de mal ?
Sa réponse est venue dans un souffle brisé, haché :
— Parce que… ta mère avait tout ce que je n’ai jamais eu. La beauté. La gentillesse. L’amour. Et quand elle est partie… je l’ai vue en toi. Je ne le supportais pas.
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