« Nous vivons », dit-il simplement. « Nous construisons. Nous leur montrons qu’aucun de leurs poisons ne peut toucher ce que nous possédons. »
La date d’audience n’est jamais arrivée. Son avocat s’est retiré après avoir examiné notre dossier. La requête a disparu avant que le juge puisse la lire.
Sandra s’est emportée. Les publications de Monica sont devenues chaotiques. Brett est apparu une fois, demandant « un peu d’aide » à Marcus. Marcus a fermé la porte.
C’était unique, ils étaient dehors et regardaient à l’intérieur, et je n’avais pas peur.
Un soir, alors que les bébés dans mon ventre bougeaient comme des fous, Marcus a pressé son front contre le mien, écartant largement ses bras sur nos enfants.
« Ils nous ont montré qui ils étaient », murmura-t-il. « Maintenant, on les croit. Et on passe à autre chose. »
Ceci est devenu notre frontière.
Septième partie : Deux noms – Force et Espoir. Les
semaines se sont fondues en une seule – réunions, formulaires, promesses murmurées dans l’obscurité. Marcus ne m’a jamais quittée. Si je bougeais, il était là. Rester au lit était plus dur que je ne l’imaginais. Mon corps me faisait mal, mes pensées s’emballaient, et les jumeaux semblaient s’entraîner à donner des coups de pied chaque soir. Marcus cuisinait, nettoyait et montait la garde.
Lentement, la peur s’est atténuée.
Les appels ont cessé. Les messages sont devenus vides. Brett a disparu.
L’appartement nous semblait à nouveau être le nôtre.
Une nuit, à 2 heures du matin, une douleur aiguë m’a réveillé.
« Marcus », gémis-je en lui serrant le bras. « Il est temps de partir. »
Il partit aussitôt, sac prêt, téléphone sonnant, chaussures lacées. Quelques minutes plus tard, les lumières de l’hôpital clignotèrent au-dessus de sa tête. Les heures se fondirent dans les pas des infirmières et la main serrée dans la mienne. Sa voix ne quitta plus mon oreille.
« Tu peux le faire. Tu es la personne la plus forte que je connaisse. Je suis là. »
Et puis, deux cris, ténus et parfaits. Un garçon. Une fille.
Les mains de Marcus tremblaient tandis qu’il les tenait. Son regard passa de leurs petits visages au mien, des larmes ruisselant sur ses joues. « Ils sont là », murmura-t-il. « Haley, ils sont là. »
J’ai essuyé une larme. « On a réussi. »
« Non », dit-il d’une voix brisée. « Tu l’as fait. Tu l’as porté. Tu t’es battu pour ça. Tu as persévéré. »
Nous les avons appelés Samuel et Grace, des noms qui signifient force et espoir.
Cette première nuit, avec les deux berceaux côte à côte, Marcus m’a serré fort dans ses bras. « Ils ne se sentiront jamais blessés par ma famille », a-t-il juré. « Je te protégerai. Je les protégerai. Toujours. »
Je l’ai cru. Je l’ai vu franchir notre porte et me choisir. Je l’ai vu se tenir dans notre salon et nous déclarer sa véritable famille. Je l’ai vu nous sortir du feu.
Les semaines qui suivirent furent douces et sans sommeil : pleurs silencieux, petites mains, piles de couches. Même dans cet épuisement, la joie transparaissait dans chaque son. Chaque roucoulement, chaque bâillement, chaque petite pression sur le doigt de Marcus prouvait que nous avions construit quelque chose d’indestructible.
Mme Chun apporta la soupe, vérifia les lits, puis regarda Marcus. « Bien. Protégez-les. Protégez-la. La famille, ce n’est pas que le sang. La famille, c’est ceux qui restent. »
Marcus hocha la tête. « Oui, madame. Exactement. »
La joue de Sandra. Le crachat de Monica. Le rire de Brett. Ces marques seront toujours là. Mais elles ne me définissent plus.
Ce qui me définissait, c’était le poids de l’épaule de Marcus, le silence de la respiration de nos enfants et la promesse que quoi qu’il arrive, nous l’affronterions ensemble.
Pour la première fois, non seulement j’y ai cru, mais
je l’ai vécu.
Huitième partie : Le coup final.
Des mois après la naissance des jumeaux, la paix nous enveloppait comme une couverture. L’appartement, autrefois résonnant d’insultes, résonnait maintenant de berceuses : les doux cris de Samuel, les soupirs discrets de Grace, la voix grave de Marcus lisant les mots de vieux amis. Je commençais à penser que peut-être, juste peut-être, c’était la fin.
J’ai eu tort.
Un dimanche tranquille, tandis que les jumeaux dormaient et que l’odeur de la soupe de Mme Chun flottait dans l’air, nous étions blottis sur le canapé. Quelqu’un frappa à la porte, assez fort pour en faire trembler l’encadrement.
Marcus se raidit, se leva et me fit signe de reculer. Il ouvrit la porte.
Sandra.
Ses cheveux étaient en bataille, son regard était hagard. Monica se tenait derrière elle, les lèvres pincées. Brett s’attardait, les mains dans les poches.
« Tu ne peux plus nous tenir éloignés », rétorqua Sandra, la voix tremblante de rage. « Ce sont mes petits-enfants. J’ai des droits sur eux. »
« Tu as perdu tout accès à moi au moment où tu as frappé ma femme », dit Marcus calmement et imperturbablement.
« C’était de la discipline ! » cria-t-elle.
« C’était une agression », répondit-il d’un ton glacial. « Et c’est enregistré. »
Pour les étapes de cuisson complètes, rendez-vous sur la page suivante ou sur le bouton Ouvrir (>) et n'oubliez pas de PARTAGER avec vos amis Facebook.
