Je retournai vers l’hôtel, tenant le sachet de preuves bien visible. Le soleil se reflétait sur le diamant dans le plastique. Je ne transportais pas seulement une bague. Je portais la fin d’un mariage, l’explosion d’un rêve… et le salut d’un ami.
La salle de bal était silencieuse quand je revins. L’air semblait lourd, étouffant. Isabella faisait les cent pas près de l’autel, sa traîne ramassant la poussière du sol. Quand elle me vit, elle se figea.
J’allai droit vers Mark. Sans un mot, je lui tendis le sachet.
— Leo disait la vérité, annonçai-je, suffisamment fort pour que le dernier rang entende. Chaque mot.
Mark regarda le sachet. Il vit la vraie bague, celle avec laquelle son grand-père avait fait sa demande en 1945. Il vit la fausse, ce bout de verre bon marché censé le tromper. Et il vit les billets.
Il leva les yeux vers Isabella. Son visage n’exprimait plus la colère ni même la douleur. Il était simplement… vide. Le regard d’un homme qui comprend qu’il a été amoureux d’un mirage.
— Le Mexique ? demanda-t-il doucement en brandissant les billets. Ce soir ?
Les genoux d’Isabella cédèrent. Elle s’effondra sur les marches de l’autel, sa robe s’étalant comme un parachute qui se dégonfle.
— Mark, écoute-moi, sanglota-t-elle, le mascara coulant en rivières noires. Je dois de l’argent. À des gens dangereux. Des dettes de jeu. Ils allaient me faire du mal ! J’avais besoin de cet argent ! J’allais la remplacer par la fausse, tu n’aurais rien vu ! Je t’aime ! Vraiment !
— Tu m’aimes ? répéta Mark, la voix tremblante. C’est pour ça que tu as pris un billet aussi pour Carlos ? Il venait avec nous en lune de miel ? Ou j’étais juste le compte bancaire à vider avant de disparaître ?
Isabella s’étrangla, incapable de répondre. La vérité était trop grosse à avaler.
— Et tu as accusé Leo, continua Mark, la voix montant d’un cran, vibrante de rage contenue. Tu étais prête à laisser un gamin de sept ans porter le chapeau pour ton crime. Tu voulais qu’on le traite de voleur. Tu l’as attrapé, secoué, pour sauver ta peau.
Mark se tourna vers l’officier Davies, qui venait d’entrer avec Carlos menotté.
— Emmenez-la, dit-il. Il ne cria pas. Il avait l’air épuisé jusqu’à l’âme. Je ne veux plus la voir.
— Mark ! Non ! S’il te plaît ! hurla Isabella tandis que Davies la relevait. Elle se débattait, son voile se déchirant. Je peux arranger ça ! Chéri, je t’en prie ! C’était une erreur !
On la traîna dehors, hurlante, entre les rangées d’invités médusés. Ses cris résonnaient encore dans le couloir longtemps après que les lourdes portes se furent refermées, étouffant le bruit.
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