Les néons de la salle d’examen clignotaient faiblement, émettant un léger bourdonnement, tel un insecte nerveux pris derrière une vitre. Emma Harris s’agitait, mal à l’aise, sur la table rembourrée, une main caressant délicatement son ventre rond. À trente-huit semaines de grossesse, elle était fatiguée mais pleine d’impatience : ce rendez-vous était censé être son dernier examen avant l’arrivée de sa petite fille.
Le Dr Alan Cooper, son obstétricien depuis près d’un an, se penchait sur l’écran d’échographie. D’habitude, il parlait avec une assurance calme pendant ces échographies – « Voici la tête, voici le battement de cœur » – mais ce jour-là, sa voix tremblait. La main qui tenait la sonde se mit à trembler.
« Tout va bien ? », demanda Emma
« Tu dois partir d’ici et t’éloigner de ton mari », dit-il.
« Quoi ? Pourquoi… de quoi parles-tu ? »
Le Dr Cooper déglutit difficilement et pivota lentement l’écran vers elle. L’image floue en noir et blanc révélait le profil de son bébé – délicat et pleinement formé, ses poings serrés contre sa poitrine. Mais Emma ne se figea pas à cause du bébé. Ce qui lui coupa le souffle, c’était l’ombre qui se cachait juste derrière l’image – une légère trace de tissu cicatriciel gravée sur la joue du nourrisson, comme si quelque chose avait appuyé contre son ventre avec une force troublante.
« Tu comprendras quand tu le verras », dit-il en retirant la sonde.
Sa main tremblait tandis qu’il essuyait le gel sur son ventre. « Emma, je ne peux pas tout t’expliquer maintenant. Mais ce n’est pas un problème médical. C’est une question de sécurité, la tienne et celle du bébé. As-tu un autre endroit où loger ? »
En sécurité ? De Michael ? De son mari depuis cinq ans, l’homme qui lui apportait des tisanes tous les soirs et parlait au bébé par son ventre ?
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