La ville, enveloppée de sombres ombres, respirait d’un silence lourd et étouffant, seulement brisé par le hurlement lointain d’une ambulance. Entre les murs de l’hôpital, où chaque couloir résonnait encore des échos de souffrances passées, grondait une tempête aussi violente que l’orage derrière les vitres. La nuit n’était pas seulement tendue — elle semblait prête à éclater, comme si le destin lui-même voulait mettre à l’épreuve ceux qui veillaient sur la vie.
Dans le bloc opératoire, éclairé par la lumière froide et impitoyable des lampes chirurgicales, le docteur Andreï Petrovitch Sokolov — chirurgien depuis vingt ans, dont les mains avaient sauvé des centaines, peut-être des milliers de vies — poursuivait son combat. Depuis plus de trois heures, il se tenait debout, arc-bouté au-dessus de la table, affrontant l’implacable chirurgie du temps. Ses gestes étaient aussi précis qu’un mécanisme d’horlogerie, son regard aussi concentré que s’il lisait non pas l’anatomie humaine, mais le fil fragile entre la vie et la mort. La fatigue pesait sur ses épaules comme un manteau de plomb, mais il savait qu’il n’avait pas le droit de céder. Chaque décision comptait. Chaque geste pouvait coûter ou sauver une existence.
À ses côtés, telle une ombre, la jeune infirmière Marina lui passait les instruments avec un mélange de concentration et de crainte respectueuse. Elle ne donnait pas seulement de l’acier : elle tendait l’espoir.
— Fil, murmura Sokolov d’une voix basse, mais ferme, comme une injonction adressée au destin : ne pas céder.
L’opération touchait à sa fin. Encore quelques instants et le patient serait sauvé. Mais soudain, les portes s’ouvrirent à la volée. La surveillante apparut, le visage déformé par l’angoisse.
— Docteur Sokolov ! D’urgence ! Une femme inconsciente, multiples contusions, suspicion d’hémorragie interne !
Sans hésiter, il lança à son assistant :
— Finissez ici. Marina, avec moi !
Dans le service des urgences, le chaos régnait. Entre les cris, les pas précipités et l’odeur de désinfectant, une jeune femme gisait sur un brancard, telle une poupée brisée. Elle avait une trentaine d’années, le visage blafard, la peau constellée d’ecchymoses. Quelqu’un avait écrit la douleur sur son corps comme sur une page maudite.
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