Les néons au-dessus de moi se sont transformés en une brume blanche, et une douleur intense m’a déchiré la poitrine. Ma respiration était saccadée, chacune me grattant les côtes. J’entendais les voix des médecins – lointaines, étouffées, comme si j’étais sous l’eau.
Et puis je l’ai entendu.
« Arrête de dramatiser, Anna », dit mon père d’un ton sec et impatient. « Claire a plus que jamais besoin de moi en ce moment. Son cabinet vient de perdre un client important. »
Je tournai faiblement la tête vers lui. Mon père se tenait dans l’embrasure de la porte, son téléphone à la main, sa veste à moitié déboutonnée. Ses yeux – ces yeux calmes et calculateurs qui avaient conclu des centaines d’affaires – ne bronchèrent pas en parlant.
« Papa », murmurai-je, à peine capable de prononcer les mots. « S’il te plaît… »
Il ne se retourna pas. La porte claqua derrière lui, et ce bruit, ce craquement discret et final, brisa quelque chose en moi.
L’infirmière a essayé de me réconforter, ajustant la perfusion et marmonnant qu’elle reviendrait bientôt. Mais je savais que ce n’était pas le cas. Claire passait toujours en premier. Depuis l’enfance, c’était elle : organisée, brillante et infiniment ambitieuse. J’étais la fille la plus réservée, celle qui peignait au lieu de réseauter, celle qui restait dans l’ombre pendant que mon père et ma sœur construisaient leur monde de contrats et de délais.
Alors que les minutes se transformaient en heures, ma vision s’assombrissait. La douleur se propageait comme un feu, brûlant mon côté gauche et mon bras. Quelqu’un appelait un médecin. Les appareils médicaux hurlaient de terreur. Je perdais conscience par intermittence, entrevoyant des bribes de chaos : le regard terrifié de l’infirmière, le métal froid du défibrillateur, une voix qui m’appelait.
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