La porte était entrouverte.
Je l’ai poussée lentement.
Vide.
Le lit n’était pas défait. Le fauteuil dans le coin de la pièce, habituellement recouvert de son châle préféré, était nu. Pas de sac, pas de téléphone, rien. Comme si elle n’était jamais venue.
Une inquiétude sourde est montée en moi. J’ai redescendu les escaliers pour vérifier la cuisine. C’est là que je l’ai trouvée.
Assise sur une chaise, dans la pénombre, le regard fixé sur la fenêtre, comme si elle attendait quelque chose… ou quelqu’un.
« Maman ? » ai-je demandé, un frisson me parcourant l’échine.
Elle ne m’a pas répondu tout de suite. Puis, sans me regarder, elle a murmuré :
« Il y a quelque chose dans cette maison. »
Je suis restée figée.
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